Dominik Durok « Le doigt» La mine de mon crayon est cassée. Alors, j’écris avec le sang de mon doigt. Ma mine est défaite, hachée, fissurée. Alors, devant la glace, je me montre du doigt. Il me reste un zest, une pincée, un doigt, De ce qu’il est convenu d’appeler moi. Il me reste une poussière, une étincelle, un doigt, Et souvent, bien souvent dans l’œil je me mets un doigt. Je me noie au fond d’un verre, juste une larme, juste un doigt. Et il m’arrive de boire la tasse en trempant dans ce verre mon doigt. Oh, je te rassure, ce n’est ni à cause des autres, ni à cause de toi !!! Mais bien souvent, de mon passé, je m’en mords le doigt… Il faut beaucoup de doigté et prendre des gants. Mais avec des gants, je ne peux plus écrire avec mon doigt !! Et si… Je taillais à nouveau mon crayon à mines ? Peut-être ferait-il moins grise mine ? J’écris mieux avec mon crayon, il est plus fidèle. Je le tiens délicatement au bout d’un doigt, Et les mots se meuvent et s’envolent à tire d’ailes. Maintenant, je sais où je vais le mettre ce foutu… doigt. Dominick. 9 Février 2003. Silence.   retour

  

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