Jimmy Sabater

« Post Mortem »

 n jour, on dira de moi que j'avais du talent, que j'étais bon, que ce que je faisais avait un sens.
On regardera mes peintures avec curiosité et nostalgie, avec respect, comme les portes d'un monde dont on aurait perdu la clé.
On lira mes nouvelles et mes romans dans les universités et on y trouvera des messages cachés, des indices ou des liens vers une réalité que je n'aurais pu imaginer.
On découvrira alors mes boîtes, mes cartons, des classeurs remplis de milliers de lettres, de photos, de souvenirs, des carnets de voyages et on croira alors comprendre mon œuvre, la colonne vertébrale de ma vie.
Quelqu'un décidera de rassembler tous ces vestiges, de tout publier, tout montrer dans des expositions internationales devant lesquelles des queues interminables confirmeront le génie de mon travail. Chacun ira de son interprétation, de sa petite anecdote et on classera l'inclassable, on résumera en trois lignes ce qui dura une vie et on m'enfermera, avec les autres, dans des souvenirs obligés, une histoire réaménagée de quelques pièces, une œuvre réhabilitée.
Moi, je ne serai plus là pour jouir de ce spectacle inespéré, de ces hommages surpassant mes rêves les plus fous, de ces couvertures de papier glacé ou de ces discours à endormir les plus patients. Je ne pourrai plus ordonner mes peintures, relire et modifier mes textes, veiller à ce qu'on ne mélange pas le vrai du faux, le beau de ce qui fait trop mal.
Et plus tard, bien plus tard, lorsque l'on n'écrira plus mon nom dans les dictionnaires, tout ce à quoi j'ai donné ma vie, disparaîtra complètement, dans un dernier tourbillon de vent, comme si rien de tout cela n'avait jamais existé.
Alors tout ce que je demande aux vivants, c'est de m'aimer maintenant, avant d'être rendu à la poussière, tant qu'il me reste le souffle d'écrire ces quelques mots.

 
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